Ochenta años, desde...  Adriana Davidova  Ochenta años, desde que aquellos hombres, que ya andaban con la sombra de la muerte en sus hombros, abrieron la puerta del averno y supieron que el infierno podía ser aún más ardiente, que el terror no tenía límites, que el horror siempre podía ser peor que todo lo imaginado, que el dolor podía ser aún más agrio y más punzante. Y que el asombro ante la bestia humana, podía no tener fin ni fondo. Pequeños, frágiles, quebradizos esqueletos, que apenas daban pasos deambulantes hacia ellos, arrastraban a su vez, los cuerpos ya inertes de algún ser que alguna vez fue humano... Ojos, bocas, tórax... todo cuencos vacíos y oscuros, olor a algo jamás olido, gritos incrustados en los restos de paredes, pero gritos en el silencio abismal del terror más absoluto.  Pieles quemadas, restos, despojos de cuerpecitos que un día fueron niñas y niños, ahora apenas un pequeño bulto de huesos y un trozo de tela a rayas.  Y eso era antes de adentr...

25N! No a la violencia! Adriana Davidova  Campos de plumas INVIERNO ¡Detente!… Tus golpes no acallarán el sonido de mi voz  Miedo—– En el silencio de la cocina hace frío Estoy muy quieta para que no me percibas para que no te percates de que mi cuerpo tiembla de pudor ¡Detente!… Tus golpes no acallarán el sonido de mi voz  En el silencio de la cocina hace invierno Estoy refugiada detrás de las tostadas, de la leche tibia, del café que hierve para que tus gritos no estallen en mi manzana recién cortada ¡Detente!… Tus golpes no acallarán el sonido de mi voz  En el silencio de la cocina hace ruido Estoy ocupada en encenderte la tele, plancharte la camisa, hojearte el periódico, lavarte los cubiertos ¡Detente!… Tus golpes no acallarán el sonido de mi voz  Distensión… Para que los golpes y después los llantos no lleguen al cuarto de los niños, donde aún    es verano ------------------------------  -------------------- ----------  ------------...