OPINIÓN de Teodoro Rentería Arróyave
Lo prometido para este “Viernes Santo”, el intenso poema del Tio Fernando Celada Miranda, “Exaltador de los Humildes”, “Defensor de los Desvalidos“ de ahí su obra poética manumisora, titulado “Los Cristos Mudos”. Me remito a la glosa que al respecto nos obsequia el escritor, investigador y recopilador peruano, César Gutiérrez:
“Dejémonos conducir un instante por la poesía. Escuchemos el ritmo musical de los versos y, en el fondo, lo que dijo el poeta. Fernando Celada Miranda fue un poeta, dramaturgo y periodista mexicano que luchó por los derechos de la clase trabajadora. Periódicos como Jalisco Nuevo, Bandera Roja, Redención, entre otros, plasmaron sus ideas revolucionarias. Escribió Cantos Épicos a Juárez, Martillos y Yunques, Himnos de los Martillos, libros que aún hoy hablarán de sus luchas.
Fernando Celada pasó a la posteridad por sus poemas tan profundos, cuidadosamente estructurados y llenos de sensibilidad humana. Rasgos que pueden notarse en el conocido poema “La Caída de las Hojas”. Pero también, “Los Cristos Mudos”, escrito en versos endecasílabos con excepción de tres, alza la voz que saldría quizás del corazón del propio Cristo. Es, pues, un botón que prueba la deuda que tiene la literatura con los seres humanos”
.
En los claustros desiertos
hay Cristos que con ojos entreabiertos
inspiran una eterna compasión;
Cristos de frente triste y labios yertos
que aprietan de quebranto el corazón.
Hay Cristos que al fulgor de la divina
lámpara que sus llagas ilumina,
contemplan con dolor grande y profundo
al reptil de los males, que camina
vencedor y terrible por el mundo.
Hay Cristos que parecen tener pena
por no poder calmar la angustia ajena
que se retuerce con agudo grito;
Cristos que con amargo desconsuelo
alzan la frente al cielo
y dudan que aún exista el infinito.
Hay Cristos desolados
que reclinan la frente en sus costados
donde ruedan las lágrimas salobres,
y al oír las blasfemias de los pobres,
se arrepienten de estar crucificados.
Hay Cristos que no saben
cuantas inmensas desventuras caben
en muchos corazones oprimidos;
ni alivian el dolor de los que imploran,
ni reavivan la fe de los que lloran
ni suavizan la cruz de los caídos.
Hay Cristos que en su inmensa desventura
comprenden que es inútil la tortura
y el hondo afán que les lastima el pecho;
Cristos que con estática mirada
ven cruzar por la tierra desolada
niños enclenques sin amor ni lecho.
Cristos tristes, mudos y sombríos,
que abren sus brazos lánguidos y fríos
y expiran con la hiel entre la boca,
viendo que es imposible
romper el diente horrible
del dolor que tortura lo que toca
Cristos tristes y pálidos y yertos
que en los claustros desiertos
lloran su angustia palpitante y sola,
y desploman la frente entristecida
viendo a la humanidad rodar perdida
en el terrible vértigo de una ola.
