CARTA de Zeynab Jalalian desde la prisión de Yazd
Mis manos huelen a flores y me echan la culpa de haberlas arrancado, pero nadie piensa que tal vez las haya plantado yo misma.
La opresión ha dejado una herida profunda en mi corazón, una herida que nunca desaparecerá. Yo era un pequeño diente de león que llevaba un gran mensaje de libertad. El 26 de febrero de 2008, emprendí un viaje hacia la hermosa ciudad de Kermanshah, pero los agentes de la tiranía me secuestraron en el camino y me llevaron a un lugar extraño y desconocido.
Los oficiales vestidos de negro tenían costumbres extrañas. En ese lugar terrible, a nadie se le permitía ver a otro. Me vendaron los ojos con un paño negro y me preguntaron: “¿Cómo te llamas?”.
Yo respondí: “Mi nombre es Zeynab”.
Me golpearon y me preguntaron de nuevo: “¿Cómo te llamas?”
Yo repetía: “Mi nombre es Zeynab”.
Me golpeaban y me torturaban, y luego me volvían a preguntar: “¿Cómo te llamas?”
Una y otra vez me repetían la misma pregunta. No importaba si yo respondía o permanecía en silencio; la tortura continuaba. No podía comprender sus mentes enfermas. En ese lugar oscuro no existía ningún rayo de luz, pues los agentes de la tiranía temían a la luz como a los murciélagos.
Después de unos meses, me trasladaron a la prisión. Las guardias eran mujeres, pero su crueldad superaba incluso a la de aquellos hombres sin rostro. Esto me dolió profundamente.
Tras meses de dolorosa y agotadora espera e incertidumbre, un día, por el altavoz de la prisión, gritaron mi nombre con una voz llena de odio y malicia. Me esposaron de pies y manos y me arrastraron hasta un tribunal simulado. Durante tres minutos debatí con el juez sobre mi lengua materna. No me conocía ni escuchó ni una palabra de lo que dije. Entonces, ¿en qué se basó para condenarme a muerte? No lo sé.
Más tarde, me exiliaron a Teherán. Durante seis meses, soporté una presión insoportable en las celdas de inteligencia, me obligaron a confesar, me obligaron a dar una entrevista. Después de años, trajeron a mi madre a Teherán bajo amenazas. Los gritos de mi madre eran incomprensibles, indescriptibles. Soportar el dolor de la separación y la inminente sentencia de muerte de su hija era insoportable entonces, como lo sigue siendo ahora. El sufrimiento de mi madre superó su paciencia, pero nunca se doblegó ante los opresores. Era la encarnación de un profundo dolor; mis palabras son incapaces de describirlo.
Después de seis meses, me devolvieron a Kermanshah. Solicité en repetidas ocasiones el traslado a mi provincia natal, pero permanecí presa en Kermanshah durante siete años. Luego me exiliaron a la prisión de Khoy, donde pasé cuatro años bajo un severo tormento psicológico.
La noche en que habían impuesto el silencio y la prisión se había hundido en un silencio sepulcral, los agentes de la opresión regresaron, me encadenaron y me exiliaron a la prisión de Qarchak. Me colocaron en un pabellón temporal y pronto contraje COVID-19. No recibí atención médica y mis pulmones sufrieron graves daños. Solicité repetidamente un traslado, pero mis súplicas fueron ignoradas. Sin otra opción, me puse en huelga de hambre.
Después de varios días de espera, en plena noche, cuando las demás presas dormían y sólo el sonido de mi tos rompía el silencio, los agentes de la opresión volvieron. Me esposaron de pies y manos, y me exiliaron a la fuerza a Kerman. No hubo ojos que leyeran mis súplicas, ningún oído que escuchara mis palabras, ningún corazón que me ofreciera compasión o simpatía. Después de meses de aislamiento, privada de llamadas telefónicas, visitas e incluso de una tarjeta de compras, en una triste y polvorienta noche en Kerman, los funcionarios de la prisión, mediante el engaño y la fuerza, me exiliaron de nuevo a Kermanshah.
Y sin embargo, después de todos estos desplazamientos forzados, con el cuerpo cansado y enfermo, cerré los ojos para descansar un momento, pero las voces de los guardianes del purgatorio me negaron la oportunidad de descansar. Me ataron las manos y los pies, me vendaron los ojos y me exiliaron a Yazd. Han pasado años en esta oscuridad, soportando penurias y privaciones, sin llamadas telefónicas, sin visitas. Ya han pasado cuatro años y cuatro meses que estoy encarcelada en Yazd.
En la oscuridad de esta prisión, cierro los ojos. En mi imaginación ha quedado una imagen tenue de la vida más allá de estos muros. Añoro el cálido abrazo de mi madre, la mirada amorosa de mi padre, la risa de mi hermana e incluso el ceño fruncido de mi hermano. Añoro a la gente cálida y hospitalaria del Kurdistán, las melodías de las canciones kurdas. Echo de menos el olor de la tierra, los tulipanes invertidos, los robles y las ardillas alimentándose de sus bellotas. Echo de menos los manantiales de agua cristalina, los ríos que fluyen, las montañas imponentes y las noches estrelladas.
Diecisiete años han pasado con todo este sufrimiento y anhelo… ¡Diecisiete años!
Al noble pueblo de Irán,
Los gobernantes de este régimen están llevando a nuestra patria a la ruina. Están matando a nuestros jóvenes, ejecutándolos o encarcelándolos. Han saqueado nuestros recursos naturales y nuestra riqueza. Han destruido la economía del país. La pobreza y el hambre están a la orden del día.
¿Hasta cuándo permanecerán en silencio ante estos destructores sin piedad?
¿Hasta cuándo seguirán luchando contra la pobreza y el hambre?
¿Hasta cuándo permanecerán impasibles observando en silencio la destrucción de su país y del futuro de sus hijos?
¿Es esta vida de humillación realmente nuestro destino?
Querido pueblo de esta tierra,
Permanezcamos unidos y gritemos juntos:No al asesinato, no a las ejecuciones, no a las cárceles, no a la pobreza, no al hambre… y me echan la culpa de haberlas arrancado, pero nadie piensa que tal vez las haya plantado yo misma.
La opresión ha dejado una herida profunda en mi corazón, una herida que nunca desaparecerá. Yo era un pequeño diente de león que llevaba un gran mensaje de libertad. El 26 de febrero de 2008, emprendí un viaje hacia la hermosa ciudad de Kermanshah, pero los agentes de la tiranía me secuestraron en el camino y me llevaron a un lugar extraño y desconocido.
Los oficiales vestidos de negro tenían costumbres extrañas. En ese lugar terrible, a nadie se le permitía ver a otro. Me vendaron los ojos con un paño negro y me preguntaron: “¿Cómo te llamas?”.
Yo respondí: “Mi nombre es Zeynab”.
Me golpearon y me preguntaron de nuevo: “¿Cómo te llamas?”
Yo repetía: “Mi nombre es Zeynab”.
Me golpeaban y me torturaban, y luego me volvían a preguntar: “¿Cómo te llamas?”
Una y otra vez me repetían la misma pregunta. No importaba si yo respondía o permanecía en silencio; la tortura continuaba. No podía comprender sus mentes enfermas. En ese lugar oscuro no existía ningún rayo de luz, pues los agentes de la tiranía temían a la luz como a los murciélagos.
Después de unos meses, me trasladaron a la prisión. Las guardias eran mujeres, pero su crueldad superaba incluso a la de aquellos hombres sin rostro. Esto me dolió profundamente.
Tras meses de dolorosa y agotadora espera e incertidumbre, un día, por el altavoz de la prisión, gritaron mi nombre con una voz llena de odio y malicia. Me esposaron de pies y manos y me arrastraron hasta un tribunal simulado. Durante tres minutos debatí con el juez sobre mi lengua materna. No me conocía ni escuchó ni una palabra de lo que dije. Entonces, ¿en qué se basó para condenarme a muerte? No lo sé.
Más tarde, me exiliaron a Teherán. Durante seis meses, soporté una presión insoportable en las celdas de inteligencia, me obligaron a confesar, me obligaron a dar una entrevista. Después de años, trajeron a mi madre a Teherán bajo amenazas. Los gritos de mi madre eran incomprensibles, indescriptibles. Soportar el dolor de la separación y la inminente sentencia de muerte de su hija era insoportable entonces, como lo sigue siendo ahora. El sufrimiento de mi madre superó su paciencia, pero nunca se doblegó ante los opresores. Era la encarnación de un profundo dolor; mis palabras son incapaces de describirlo.
Después de seis meses, me devolvieron a Kermanshah. Solicité en repetidas ocasiones el traslado a mi provincia natal, pero permanecí presa en Kermanshah durante siete años. Luego me exiliaron a la prisión de Khoy, donde pasé cuatro años bajo un severo tormento psicológico.
La noche en que habían impuesto el silencio y la prisión se había hundido en un silencio sepulcral, los agentes de la opresión regresaron, me encadenaron y me exiliaron a la prisión de Qarchak. Me colocaron en un pabellón temporal y pronto contraje COVID-19. No recibí atención médica y mis pulmones sufrieron graves daños. Solicité repetidamente un traslado, pero mis súplicas fueron ignoradas. Sin otra opción, me puse en huelga de hambre.
Después de varios días de espera, en plena noche, cuando las demás presas dormían y sólo el sonido de mi tos rompía el silencio, los agentes de la opresión volvieron. Me esposaron de pies y manos, y me exiliaron a la fuerza a Kerman. No hubo ojos que leyeran mis súplicas, ningún oído que escuchara mis palabras, ningún corazón que me ofreciera compasión o simpatía. Después de meses de aislamiento, privada de llamadas telefónicas, visitas e incluso de una tarjeta de compras, en una triste y polvorienta noche en Kerman, los funcionarios de la prisión, mediante el engaño y la fuerza, me exiliaron de nuevo a Kermanshah.
Y sin embargo, después de todos estos desplazamientos forzados, con el cuerpo cansado y enfermo, cerré los ojos para descansar un momento, pero las voces de los guardianes del purgatorio me negaron la oportunidad de descansar. Me ataron las manos y los pies, me vendaron los ojos y me exiliaron a Yazd. Han pasado años en esta oscuridad, soportando penurias y privaciones, sin llamadas telefónicas, sin visitas. Ya han pasado cuatro años y cuatro meses que estoy encarcelada en Yazd.
En la oscuridad de esta prisión, cierro los ojos. En mi imaginación ha quedado una imagen tenue de la vida más allá de estos muros. Añoro el cálido abrazo de mi madre, la mirada amorosa de mi padre, la risa de mi hermana e incluso el ceño fruncido de mi hermano. Añoro a la gente cálida y hospitalaria del Kurdistán, las melodías de las canciones kurdas. Echo de menos el olor de la tierra, los tulipanes invertidos, los robles y las ardillas alimentándose de sus bellotas. Echo de menos los manantiales de agua cristalina, los ríos que fluyen, las montañas imponentes y las noches estrelladas.
Diecisiete años han pasado con todo este sufrimiento y anhelo… ¡Diecisiete años!
Al noble pueblo de Irán,
Los gobernantes de este régimen están llevando a nuestra patria a la ruina. Están matando a nuestros jóvenes, ejecutándolos o encarcelándolos. Han saqueado nuestros recursos naturales y nuestra riqueza. Han destruido la economía del país. La pobreza y el hambre están a la orden del día.
¿Hasta cuándo permanecerán en silencio ante estos destructores sin piedad?
¿Hasta cuándo seguirán luchando contra la pobreza y el hambre?
¿Hasta cuándo permanecerán impasibles observando en silencio la destrucción de su país y del futuro de sus hijos?
¿Es esta vida de humillación realmente nuestro destino?
Querido pueblo de esta tierra,
Permanezcamos unidos y gritemos juntos:
No al asesinato, no a las ejecuciones, no a las cárceles, no a la pobreza, no al hambre…
Mis manos huelen a flores y me echan la culpa de haberlas arrancado, pero nadie piensa que tal vez las haya plantado yo misma.
La opresión ha dejado una herida profunda en mi corazón, una herida que nunca desaparecerá. Yo era un pequeño diente de león que llevaba un gran mensaje de libertad. El 26 de febrero de 2008, emprendí un viaje hacia la hermosa ciudad de Kermanshah, pero los agentes de la tiranía me secuestraron en el camino y me llevaron a un lugar extraño y desconocido.
Los oficiales vestidos de negro tenían costumbres extrañas. En ese lugar terrible, a nadie se le permitía ver a otro. Me vendaron los ojos con un paño negro y me preguntaron: “¿Cómo te llamas?”.
Yo respondí: “Mi nombre es Zeynab”.
Me golpearon y me preguntaron de nuevo: “¿Cómo te llamas?”
Yo repetía: “Mi nombre es Zeynab”.
Me golpeaban y me torturaban, y luego me volvían a preguntar: “¿Cómo te llamas?”
Una y otra vez me repetían la misma pregunta. No importaba si yo respondía o permanecía en silencio; la tortura continuaba. No podía comprender sus mentes enfermas. En ese lugar oscuro no existía ningún rayo de luz, pues los agentes de la tiranía temían a la luz como a los murciélagos.
Después de unos meses, me trasladaron a la prisión. Las guardias eran mujeres, pero su crueldad superaba incluso a la de aquellos hombres sin rostro. Esto me dolió profundamente.
Tras meses de dolorosa y agotadora espera e incertidumbre, un día, por el altavoz de la prisión, gritaron mi nombre con una voz llena de odio y malicia. Me esposaron de pies y manos y me arrastraron hasta un tribunal simulado. Durante tres minutos debatí con el juez sobre mi lengua materna. No me conocía ni escuchó ni una palabra de lo que dije. Entonces, ¿en qué se basó para condenarme a muerte? No lo sé.
Más tarde, me exiliaron a Teherán. Durante seis meses, soporté una presión insoportable en las celdas de inteligencia, me obligaron a confesar, me obligaron a dar una entrevista. Después de años, trajeron a mi madre a Teherán bajo amenazas. Los gritos de mi madre eran incomprensibles, indescriptibles. Soportar el dolor de la separación y la inminente sentencia de muerte de su hija era insoportable entonces, como lo sigue siendo ahora. El sufrimiento de mi madre superó su paciencia, pero nunca se doblegó ante los opresores. Era la encarnación de un profundo dolor; mis palabras son incapaces de describirlo.
Después de seis meses, me devolvieron a Kermanshah. Solicité en repetidas ocasiones el traslado a mi provincia natal, pero permanecí presa en Kermanshah durante siete años. Luego me exiliaron a la prisión de Khoy, donde pasé cuatro años bajo un severo tormento psicológico.
La noche en que habían impuesto el silencio y la prisión se había hundido en un silencio sepulcral, los agentes de la opresión regresaron, me encadenaron y me exiliaron a la prisión de Qarchak. Me colocaron en un pabellón temporal y pronto contraje COVID-19. No recibí atención médica y mis pulmones sufrieron graves daños. Solicité repetidamente un traslado, pero mis súplicas fueron ignoradas. Sin otra opción, me puse en huelga de hambre.
Después de varios días de espera, en plena noche, cuando las demás presas dormían y sólo el sonido de mi tos rompía el silencio, los agentes de la opresión volvieron. Me esposaron de pies y manos, y me exiliaron a la fuerza a Kerman. No hubo ojos que leyeran mis súplicas, ningún oído que escuchara mis palabras, ningún corazón que me ofreciera compasión o simpatía. Después de meses de aislamiento, privada de llamadas telefónicas, visitas e incluso de una tarjeta de compras, en una triste y polvorienta noche en Kerman, los funcionarios de la prisión, mediante el engaño y la fuerza, me exiliaron de nuevo a Kermanshah.
Y sin embargo, después de todos estos desplazamientos forzados, con el cuerpo cansado y enfermo, cerré los ojos para descansar un momento, pero las voces de los guardianes del purgatorio me negaron la oportunidad de descansar. Me ataron las manos y los pies, me vendaron los ojos y me exiliaron a Yazd. Han pasado años en esta oscuridad, soportando penurias y privaciones, sin llamadas telefónicas, sin visitas. Ya han pasado cuatro años y cuatro meses que estoy encarcelada en Yazd.
En la oscuridad de esta prisión, cierro los ojos. En mi imaginación ha quedado una imagen tenue de la vida más allá de estos muros. Añoro el cálido abrazo de mi madre, la mirada amorosa de mi padre, la risa de mi hermana e incluso el ceño fruncido de mi hermano. Añoro a la gente cálida y hospitalaria del Kurdistán, las melodías de las canciones kurdas. Echo de menos el olor de la tierra, los tulipanes invertidos, los robles y las ardillas alimentándose de sus bellotas. Echo de menos los manantiales de agua cristalina, los ríos que fluyen, las montañas imponentes y las noches estrelladas.
Diecisiete años han pasado con todo este sufrimiento y anhelo… ¡Diecisiete años!
Al noble pueblo de Irán,
Los gobernantes de este régimen están llevando a nuestra patria a la ruina. Están matando a nuestros jóvenes, ejecutándolos o encarcelándolos. Han saqueado nuestros recursos naturales y nuestra riqueza. Han destruido la economía del país. La pobreza y el hambre están a la orden del día.
¿Hasta cuándo permanecerán en silencio ante estos destructores sin piedad?
¿Hasta cuándo seguirán luchando contra la pobreza y el hambre?
¿Hasta cuándo permanecerán impasibles observando en silencio la destrucción de su país y del futuro de sus hijos?
¿Es esta vida de humillación realmente nuestro destino?
Querido pueblo de esta tierra,
Permanezcamos unidos y gritemos juntos:No al asesinato, no a las ejecuciones, no a las cárceles, no a la pobreza, no al hambre… y me echan la culpa de haberlas arrancado, pero nadie piensa que tal vez las haya plantado yo misma.
La opresión ha dejado una herida profunda en mi corazón, una herida que nunca desaparecerá. Yo era un pequeño diente de león que llevaba un gran mensaje de libertad. El 26 de febrero de 2008, emprendí un viaje hacia la hermosa ciudad de Kermanshah, pero los agentes de la tiranía me secuestraron en el camino y me llevaron a un lugar extraño y desconocido.
Los oficiales vestidos de negro tenían costumbres extrañas. En ese lugar terrible, a nadie se le permitía ver a otro. Me vendaron los ojos con un paño negro y me preguntaron: “¿Cómo te llamas?”.
Yo respondí: “Mi nombre es Zeynab”.
Me golpearon y me preguntaron de nuevo: “¿Cómo te llamas?”
Yo repetía: “Mi nombre es Zeynab”.
Me golpeaban y me torturaban, y luego me volvían a preguntar: “¿Cómo te llamas?”
Una y otra vez me repetían la misma pregunta. No importaba si yo respondía o permanecía en silencio; la tortura continuaba. No podía comprender sus mentes enfermas. En ese lugar oscuro no existía ningún rayo de luz, pues los agentes de la tiranía temían a la luz como a los murciélagos.
Después de unos meses, me trasladaron a la prisión. Las guardias eran mujeres, pero su crueldad superaba incluso a la de aquellos hombres sin rostro. Esto me dolió profundamente.
Tras meses de dolorosa y agotadora espera e incertidumbre, un día, por el altavoz de la prisión, gritaron mi nombre con una voz llena de odio y malicia. Me esposaron de pies y manos y me arrastraron hasta un tribunal simulado. Durante tres minutos debatí con el juez sobre mi lengua materna. No me conocía ni escuchó ni una palabra de lo que dije. Entonces, ¿en qué se basó para condenarme a muerte? No lo sé.
Más tarde, me exiliaron a Teherán. Durante seis meses, soporté una presión insoportable en las celdas de inteligencia, me obligaron a confesar, me obligaron a dar una entrevista. Después de años, trajeron a mi madre a Teherán bajo amenazas. Los gritos de mi madre eran incomprensibles, indescriptibles. Soportar el dolor de la separación y la inminente sentencia de muerte de su hija era insoportable entonces, como lo sigue siendo ahora. El sufrimiento de mi madre superó su paciencia, pero nunca se doblegó ante los opresores. Era la encarnación de un profundo dolor; mis palabras son incapaces de describirlo.
Después de seis meses, me devolvieron a Kermanshah. Solicité en repetidas ocasiones el traslado a mi provincia natal, pero permanecí presa en Kermanshah durante siete años. Luego me exiliaron a la prisión de Khoy, donde pasé cuatro años bajo un severo tormento psicológico.
La noche en que habían impuesto el silencio y la prisión se había hundido en un silencio sepulcral, los agentes de la opresión regresaron, me encadenaron y me exiliaron a la prisión de Qarchak. Me colocaron en un pabellón temporal y pronto contraje COVID-19. No recibí atención médica y mis pulmones sufrieron graves daños. Solicité repetidamente un traslado, pero mis súplicas fueron ignoradas. Sin otra opción, me puse en huelga de hambre.
Después de varios días de espera, en plena noche, cuando las demás presas dormían y sólo el sonido de mi tos rompía el silencio, los agentes de la opresión volvieron. Me esposaron de pies y manos, y me exiliaron a la fuerza a Kerman. No hubo ojos que leyeran mis súplicas, ningún oído que escuchara mis palabras, ningún corazón que me ofreciera compasión o simpatía. Después de meses de aislamiento, privada de llamadas telefónicas, visitas e incluso de una tarjeta de compras, en una triste y polvorienta noche en Kerman, los funcionarios de la prisión, mediante el engaño y la fuerza, me exiliaron de nuevo a Kermanshah.
Y sin embargo, después de todos estos desplazamientos forzados, con el cuerpo cansado y enfermo, cerré los ojos para descansar un momento, pero las voces de los guardianes del purgatorio me negaron la oportunidad de descansar. Me ataron las manos y los pies, me vendaron los ojos y me exiliaron a Yazd. Han pasado años en esta oscuridad, soportando penurias y privaciones, sin llamadas telefónicas, sin visitas. Ya han pasado cuatro años y cuatro meses que estoy encarcelada en Yazd.
En la oscuridad de esta prisión, cierro los ojos. En mi imaginación ha quedado una imagen tenue de la vida más allá de estos muros. Añoro el cálido abrazo de mi madre, la mirada amorosa de mi padre, la risa de mi hermana e incluso el ceño fruncido de mi hermano. Añoro a la gente cálida y hospitalaria del Kurdistán, las melodías de las canciones kurdas. Echo de menos el olor de la tierra, los tulipanes invertidos, los robles y las ardillas alimentándose de sus bellotas. Echo de menos los manantiales de agua cristalina, los ríos que fluyen, las montañas imponentes y las noches estrelladas.
Diecisiete años han pasado con todo este sufrimiento y anhelo… ¡Diecisiete años!
Al noble pueblo de Irán,
Los gobernantes de este régimen están llevando a nuestra patria a la ruina. Están matando a nuestros jóvenes, ejecutándolos o encarcelándolos. Han saqueado nuestros recursos naturales y nuestra riqueza. Han destruido la economía del país. La pobreza y el hambre están a la orden del día.
¿Hasta cuándo permanecerán en silencio ante estos destructores sin piedad?
¿Hasta cuándo seguirán luchando contra la pobreza y el hambre?
¿Hasta cuándo permanecerán impasibles observando en silencio la destrucción de su país y del futuro de sus hijos?
¿Es esta vida de humillación realmente nuestro destino?
Querido pueblo de esta tierra,
Permanezcamos unidos y gritemos juntos:
No al asesinato, no a las ejecuciones, no a las cárceles, no a la pobreza, no al hambre…